A las 7 de la mañana aun de noche empezarona  reunirse en la puerta del Colegio. Una hora después el transito estaba semicrotado.

Es que la escuela a la que asisten todavía no existe y toman clases en diferentes establecimientos esperando que el Gobierno de la Ciudad termine con las obras prometidas. No es la única. Parece que hay muchas escuelas porteñas a las que le falta el gas o tienen baños químicos para sus alumnos y docentes.

Al más grande no le interesaba mucho el pequeñin. Lo ignoro completamente excepto cuando estaba dormido en su cuna, momento en el que pidió insistentemente ir a verlo. Lo obseraba tranquilo mientras me miraba y decía: Bebe!!!

Al rato el dormilón se despertó y solo por un instante cruzaron sus miradas en un sillón. Parecen ser distintos en sus formas de ser. EL grande es hoy un torbellino, toca, pide, se rie, camina, no para. EL otro en cambio parece ser un seda. Tranquilo como el agua de un estanque y solo llora porque tiene hambre.

Es una hora de la mañana en donde no existo. Aún estoy dormido cuando todos parecen estar ya al 100% de sus capacidades.

La redacción bule de gente y me agrada salir de ahi. En la camioneta que nos llevará al lugar de la noticia parecen estar todos de joda.

El volumen es alto y cuando tengo a mano mis auriculares me los pongo para huir del bullicio con música. Desde allí abajo sumergido en una incomoda butaca la veo a Laura preparandose para salir al aire y contarnos lo que pasa.

Diluvia, pero ¿Qué importa? Acaba de ganar la Selección Argentina de Fútbol su primer partido del Mundial y algunos salen a festejar al Obelisco.

De repente se levanta del piso la figura siempre presente del Dios Argentino. Diego Maradona inflable pero eterno para quienes ven en el a un héroe de todas las batallas.

Apenas ganamos 1 a 0 pero no importa. Maradooo, Maradooo.

No importa como fue mi día. El siempre está esperándome, cueste lo que cueste.

Aunque no le prestes atención, aunque el trabajo y la rutina me mantengan de mal humor el me recibe con alegría, con su cola inquieta, sus ladridos de felicidad y  su mirada pétrea sobre mi.

Es compañero siempre y en todos lados. Aquella tarde confundido entre montañas y lagos lo vi parado, erguido mirando hacia adelante como si mirara el futuro, que tan poco le importa.

Me tire al suelo y y fue el modelo perfecto.

Ya pasaron aquellos días de fútbol y basquet en la corredera de Ferro. Y aunque nos sigue uniendo tantos años vividos juntos, el amor por la música, Star Wars y las reuniones interminables, hoy hay algo más importante. Se llama Dante y me está mirando.

Las mayorías de las fotografías son fortuitas. Es el encuentro de algo de experiencia del fotógrafo con las intenciones del fotografíado y mucha, mucha suerte.

Ese dia Dante estaba tranquilo y mientras Pablo lo acomodaba sobre su pecho me dió esos grandes ojos verdes ¿grises?. Le hablé y la mantuvo, le seguí hablando y la siguió manteniendo.

No paré de disparar sabiendo que en algún momento la tranquilidad del momento pasaría por el lente y quedaría guardado.

Doce retenes militares nos separaban de la frontera. Tegucigalpa está a 150 kilómetros de Nicaragua. En Las Manos, un pueblito del norte Hondureño, se lo esperaba al destituído Presidente, Manuel Zelaya.

Hubo que bajarse del auto, dejar que los jóvenes militares lo revisaran una y otra vez mientras otro miraba nuestros documentos. Creíamos llegar tarde, creíamos que cuando arribáramos a la frontera Zelaya ya se habría ido y nos quedaríamos con las manos vacías.

Pero, como siemrpe, tuvimos suerte. Zelaya estaba allí, llegado hacía segundos, rodeado de gente, con su sombrero de ala ancha blanco.

Lo rodeaban decenas de cámaras, micrófonos y los seguidores que había ido a esperarlo.

Animado cruzó la cadena que separa ambos países y toco alegre el cartel de bienvenida a Honduras. Pero todo duró un segundo. Debió volver para Nicaragua por donde había venido.

La biblioteca se abría para muy pocos. El sacerdote me avisó que tenía 10 minutos. Tiempo en el cual dificilmente pudiera terminar una foto con mi enorme cámara de formato grande.

La sala no era grande, pero era hermosa. En la bilbioteca del monasterio de San Millán hay volúmenes con varios cientos de años de historia.

El poco tiempo que tenía me obligó a fotografiar lo que estaba sobre la mesa. Lo abrí con miedo ante la atenta mirada del sacerdote. Las letras eran grandes, enormes, junto a notas colocadas en un pentagrama. Me apresuré a tomar la foto casi convencido de que estaba cometiendo errores inconcientemente que harían insalvable la toma.

Pero ¿quién sabe? En un lugar sagrado posiblemente la fuerza de voluntad sea premiada.

Es mentira que una foto vale más que mil palabras y muchas veces una sola foto no sirve para mostrar algo intenso y profundo.

Tener tres niños en un estudio es algo parecido al infierno. Corren, gritan, piden, piden, piden.

Uno se siente cansado aún antes de empezar. Pero siempre hay un momento en donde se logra el silencio y madre e hija se miran y varias fotos logran una buena imagen.

El pequeño bebe no estaba tranquilo. La madre, algo inexperta lograba ponerlo nervioso. Nicolás lloraba desconsoladamente.

Cuando estaba a punto de darme por vencido llego el padre. Albañil de profesión, tímido, casi mudo. Le pdí que lo tomara al nene, no para sacarle una foto pero si para alejar al niño de la madre.

El pequeño bebé se calmo casi inmediatamente. De ahí a las fotos hubo solo un paso.